LENORE .INK

Das letzte Wort am Anfang der Geschichte.

Feinfühler strecken sich aus dem Wurzelnest.
Es gibt kein Zurück, wenn die Transformation begonnen hat.

Ich rolle mich zusammen, mache es dir gleich.
Selbstgenügsam, unscheinbar.

Ich winde mich unter einen Schutthaufen,
zwänge mich zwischen den Stein.
Ich will hierbleiben.
Dies ist mein Land.

Ich schlafe nicht.
Ich warte.
Ein Geflecht aus Wurzelhaar.